Anos

Anos incongruentes.

Antes tão espaçados,

agora tão frequentes!

No passado,

distantes.

Agora, condensados,

sem fazer cerimônia,

mudam de mês em mês.

Anos... anos...

conta-nos, anos,

por que tamanha rapidez?

Em boemia

O que me insulta

não me adere,

não presta o que me fere.

Não odeio,

tão pouco amo

o que me desfere.

Apeteço o que é de alma

e de pele.

Exclamo!

Só o que é de coração,

o que é inspiração

e harmonia

pra um respiro em boemia.

Quem pela poesia se guia

não encontra em ataques

moradia.

Tem a ciência

de manter a sua essência

sadia.

Encontro

Caros encontros raros,

encontros bárbaros.

Suaves toques que,

como terapia,

aliviam,

purificam a energia.

Quão bela é a sinergia,

como jamais sonharia

que num dia de verão qualquer

ele desfrutaria

no Pontão em paz

com aquela mulher!