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Pressa

E essa pressa louca

que não cessa,

abunda a vida pouca

e me estressa.

Arremessa ao vício do passo a passo

à beira do precipício,

cujo único "benefício"

é me afastar de mim,

a quem não mais alcanço.

Sequer reconheço

quem eu era no começo.

E se não sei quem fui,

desorientado estou,

amanhã sequer serei.

E essa pressa louca

que não cessa?

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