Ah, se eu não pudesse...
De certo, eu preferia não poder
para a consciência das consequências não ter;
para que a angústia das escolhas fosse do Universo,
tão somente.
Se eu pudesse só viver,
sem poder.
É a liberdade que me prende.
É a razão que me oprime e ofende.
Ah, se eu não pudesse...
A poesia existe.
Eu a sinto no concreto da calçada,
no orvalho do esverdeado campo vazio,
num meloso beijo apaixonado que desperta arrepio.
Existe na ardência do calor de um magma incendiário,
nas carinhosas palavras de um elogio.
A poesia existe.
Insiste em estar na boca mal educada do iletrado.
Existe poesia no que é dito,
no que é falado, escrito.
E mesmo só na intenção.
Existe poesia na ponta da língua,
na palma da mão.
A poesia abraça o sentimento,
a ideologia e até a razão, também.
A poesia já é, desde antes do Big Bang.
Antes do pensar
já há poesia.
A poesia é o marco inicial,
é o início de um vício
da mistura entre vida e literatura.
O resultado é a matéria primordial
que faz de tudo uma escultura
à altura da poesia.
Me consola saber
que rirei do que já chamei de erros;
que, no fim, toda energia será em vão;
que o sentido de hoje
amanhã perde o sentido
e o tempo, sem piedade, devora
o valor do agora,
sem a mínima compaixão.
Me consola saber
que só me resta
o que me resta.
E se não restar,
não há motivo para me preocupar.
Farei questão de ovacionar os meus erros,
os meus sentidos e a minha energia.
Tudo isso foi o meu remédio
contra a monotonia.
E o que me restou
foi exatamente o tédio.