Dom às 9

Tanta hora, tanto relógio... pra que tanta regra, tanta lei... pra que a vida com essa precisão toda, se cada um tem o seu tempo, se cada processo tem o seu andamento? Pra que tanta carga de formalidade, tanto protocolo e rigidez? A vida mais vida é com menos cerimônia, mais desfaçatez. O que é a amizade senão o ar sem destino, o império do de repente, a inconveniência ditando a relação e impondo ao tempo um delicado sonoro "não"? O que é a amizade, senão o negar da solidão.

Intimidade não é pele sobre a pele, não são risadas altas em mesas de bar, nem sequer um "sim" diante do padre no altar. Intimidade é não ter vergonha de marejar o olhar, de deixar o íntimo ter a confiança de se revelar. Intimidade é se relacionar de graça, é viver o afeto sem calcular, é entregar o vulnerável, sem que a carência seja objeto de julgamento, mas sim acolhimento. Intimidade é pedir auxílio, é permitir ser no outro sem orgulho, é conversa em cadência, sem barulho

Eu me lanço sobre mim mesmo. Exausto, em contínua transformação, não me alcanço. Estou em movimento disperso, correndo em círculos com medo em frente ao espelho, ávido por um sereno conselho, esparso como vidro partido que fere, não para cortar, mas para reintegrar.

Ah, se eu não pudesse... De certo, eu preferia não poder para a consciência das consequências não ter; para que a angústia das escolhas fosse do Universo, tão somente. Se eu pudesse só viver, sem poder. É a liberdade que me prende. É a razão que me oprime e ofende. Ah, se eu não pudesse...

A poesia existe. Eu a sinto no concreto da calçada, no orvalho do esverdeado campo vazio, num meloso beijo apaixonado que desperta arrepio. Existe na ardência do calor de um magma incendiário, nas carinhosas palavras de um elogio. A poesia existe. Insiste em estar na boca mal educada do iletrado. Existe poesia no que é dito, no que é falado, escrito. E mesmo só na intenção. Existe poesia na ponta da língua, na palma da mão. A poesia abraça o sentimento, a ideologia e até a ra