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Fumaça

Foto do escritor: Bruno Lara
Bruno Lara
17 de fev.
1 min de leitura

Há um rumor bem-humorado

de que seríamos enamorados,

e que eu pertenceria a vós.

Bem sei eu que estou em mim,

mas que transbordo em nós.

Bem sabemos nós

que onde há fumaça

há fogo;

onde há afeto, não há jogo

e que esse rumor

incendeia a nossa verdade: amor.

 
 
 

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