O ar que mansamente me areja
é também aquele que, transfigurado,
em outros tempos, bravamente, me veleja.
Por ora, remanso
mas também pelas turvas correntezas
avanço.
Nas tentativas fazemos das incertezas
troncos.
Eu não preciso ser sem antes caminhar, pôr-me a experimentar. E nem preciso me definir sem que antes conheça a mim mesmo. Ser é uma...
Nem só de doces palavras são feitos os poemas. Também há letras mansas cínicas que nos inquietam e até fazem lacrimejar. Letras, que...
Era só uma borboleta nas cores azul, amarela e preta. Pousou em meu antebraço esquerdo. Por um bom tempo, sem medo ali ficou. Tinha a...
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