Ar

O ar que mansamente me areja

é também aquele que, transfigurado,

em outros tempos, bravamente, me veleja.

Por ora, remanso

mas também pelas turvas correntezas

avanço.

Nas tentativas fazemos das incertezas

troncos.

Sentido

Nem só de doces palavras

são feitos os poemas.

Também há letras mansas cínicas

que nos inquietam

e até fazem lacrimejar.

Letras, que entre dilemas,

nos convidam a fluir em ritmos

pouco harmônicos,

quando não desarmônicos mesmo.

Mas ainda assim são poemas,

desde que, tão somente,

do caos criem um sentido.

Borboleta

Era só uma borboleta

nas cores azul, amarela e preta.

Pousou em meu antebraço esquerdo.

Por um bom tempo, sem medo

ali ficou.

Tinha a liberdade de voar,

mas também a ousadia de ficar,

e ficou.

E foi ficando.

Poderia eu a expulsar.

Imagina!

Fiquei a olhando

e olhando

até a borboleta de mim cansar

e voar presa sob o meu olhar

até se soltar no horizonte

não sem antes me deixar uma fonte

de poética inspiração.