Nem só de doces palavras
são feitos os poemas.
Também há letras mansas cínicas
que nos inquietam
e até fazem lacrimejar.
Letras, que entre dilemas,
nos convidam a fluir em ritmos
pouco harmônicos,
quando não desarmônicos mesmo.
Mas ainda assim são poemas,
desde que, tão somente,
do caos criem um sentido.
Era só uma borboleta
nas cores azul, amarela e preta.
Pousou em meu antebraço esquerdo.
Por um bom tempo, sem medo
ali ficou.
Tinha a liberdade de voar,
mas também a ousadia de ficar,
e ficou.
E foi ficando.
Poderia eu a expulsar.
Imagina!
Fiquei a olhando
e olhando
até a borboleta de mim cansar
e voar presa sob o meu olhar
até se soltar no horizonte
não sem antes me deixar uma fonte
de poética inspiração.
Os dias vão em vêm
as noites também.
O claro anuncia a escuridão.
A Lua prenuncia o Sol.
Parece uma infinita repetição,
um ciclo,
mas é uma espiral.
Embora pareça,
não há um só dia igual.