Dom às 9

Passam-se as horas, os dias e os anos. O tempo, não. Quando a gente ama, não há tempo para o amor. Há o amor para com o tempo. O amor para o tempo.

Os livros contam que Brasília é uma cidade sonhada. Que me perdoe a literatura, mas não. Se assim fosse, Brasília seria agente passivo da história. O nosso quadradinho se fez sonhar. Escolheu, não qualquer cidadão, mas um padre: D. Bosco, o nosso padroeiro. Isso, para mostrar o seu caráter transcendental. Improvável, a cidade era inevitável. Em pleno clima de deserto, um imenso lago artificial. Trabalho, estudo, vigor e otimismo equacionam o bem-viver da capital. Onde nada er

Astuto é o silêncio. Ilude-nos na noite calada, finge nos deixar em paz, sozinhos, aparentemente, como se livres fôssemos. O silêncio, em verdade, despeja na força da gravidade sobre os ombros nossos um universo todinho.